I Guess We'll Have to Be Secretly in Love with Each Other & Leave It at That

To can't do. To overly over-you,

              to te amo [wrong name], to songs of wronged

                                  I think we & planting boxwood & snowdrop

                                                                           for not our winter
                                                                           children, nor sweet box
                                                                           or winterberry.

                                  To facetiming winter silence

for hours. To no camellias & christmas rose touching through a screen

                                                                                          & still not sorry

about "somehorse"
               I knew

               in iceland for less than a week

                           & some other life lurking
                                      on black sand shores.


                                                To my life, to yours,

                           to sulking
                under half-sunken moons & oh the places we won't go,

                                     to not airbnbing
                                                 haciendas of airy
                                                             rooms & canopy beds

                                                                          engraved with lions
                                                                                                   & rose-maned.

                                                                                           To drug restaurants
                                                                        that serve only cobra lilies

                                                             with a side of blackbirds
                                                  who wield spiked hammers—

                                     a kind of punishment

for that ]]horse[[ I still long for.
To splinters & spitting
the names I'll never
curse you

                     in kitchen inferno [when burning certain animals]
                     without remorse. To your most exquisite
                     stews & fermented
                     cabbage jars

                                                                     I won't break


                                  to catch a broken down train.

                                              To that first trail we missed.
                                                               To falling off & eroded hoofprint.

                                                                                    To the city you saved

                                                                   by sticking a scorched trainer

                              in sliding door &

                                                                     what's so wrong

                              with hell anyway. To

         as a betrayal of what is happening
                 to people we love
                           & to people not just waiting around to die.
                                  To love as resistance but not always

                           the way back. To I can't can't I. To you

          crashing into the bathroom
                    & fishing me out of the sink
                           & carrying me in your arms

    like that scene in the bodyguard
          only the song I sing has no queen,
                 has no eyes
                       or dreams, there is only
                           dim & dog-eared
                                kaddish. To forgiving me

           for all the plums I'd most certainly devour.
                To the platypus & fisher king, to breaking
                      in case of emergency.
                          To reading adonis

                                                in a crowded bar while televisions
                                                          signal flare amid a canopy
                                                                    of crows.

                                                                   To having hope
                                                   in our pop-up whit of the world,
                                     its edges sour & peeling.

                     To never having really left jerusalem
                                  which is why I'm still busted stars
                                            & throwing elbows.

         To the hours we made horses between nightfall
                 & war. To should go home. To leaving it
                         the longest way
                                 of derailed horsecry
                                        & amaranthine bones.